Ofrenda a la tormenta (Dolores Redondo)

Cuando estuve en el Baztán fui al museo de las brujas de Zugarramurdi. Allí, una chica con muy poca paciencia, por cierto, nos explicó que las brujas en realidad eran mujeres que utilizaban la naturaleza para curar y que fueron perseguidas injustamente. Pero en el libro de Dolores Redondo, se nos habla de otro tipo de brujería, de  otros brujos y brujas, de los que se alimentan de niños y de su sacrificio para así obtener salud y riquezas materiales. 

Ofrenda a la tormenta es la tercera novela de la trilogía del Baztán,  que tiene como protagonista a la inspectora Amaia Salazar. Para el que no haya leído ninguna de las tres novelas, es imprescindible leerlas en orden porque si no es difícil enterarse de nada. 

Lo que caracteriza a las novelas de la trilogía es que, aparte de la investigación criminal y de la vida familiar de Amaia y su relación personal con la gente que le rodea, también tienen elementos sobrenaturales, personajes de la mitología vasca que tienen mucho o todo que ver con la naturaleza y que mantienen una relación directa con el paisaje y su entorno. 

En Ofrenda a la tormenta, el libro que más me ha gustado de los tres que componen la trilogía, lo sobrenatural no está tan presente aunque sí la brujería, esos ritos ancestrales que están tan ligados a la zona desde siempre. Aquí todo lo que tiene que ver con la tradición viene de la mano de Inguma, un demonio nocturno que entra en las habitaciones de la gente cuando duerme y les roba el aliento, lo que hace que mueran asfixiados. De hecho, la historia de la tercera entrega comienza con la muerte de una niña de meses en su cuna mientras le está cuidando su abuela porque sus padres están por ahí de cena. Al principio podría parecer que la muerte de la niña se ha debido a la muerte súbita del lactante, pero más tarde se encuentran indicios de que la niña ha sido asfixiada con un muñeco de peluche y todo apunta a que su padre es el asesino. Al mismo tiempo, alguien que aparece en las otras entregas y que no voy a decir quién es para no destripar nada aparece muerto, sin signos de violencia, lo que apunta a una muerte natural, aunque la inspectora  Salazar sospecha que hay algo más.

Amaia Salazar nunca me ha caído bien, pero reconozco que en esta tercera novela no me ha parecido ni tan borde ni tan altiva. De hecho, en ciertos momentos me ha sorprendido gratamente. La relación con su familia, aunque presente, ha quedado relegada a un segundo plano, lo que a mí me ha parecido positivo. También me ha parecido que es la que está mejor escrita. Pero aún así el final es bastante predecible y hay algún asunto que otro que se queda colgando, sin rematar. 

La trilogía en definitiva sirve para pasar un buen rato y para conocer aquella zona (una auténtica maravilla, si podéis, id). En general, no creo que ninguna de las entregas sea la novela negra por excelencia. A mí me parece que este tipo de libros está bien para entretener, que al fin y al cabo es de lo que se trata cuando uno lee. A mí me gusta más otro tipo de negrura, mucho más dura, más de encogerte el estómago,  pero pasar un rato agradable este tipo de historias no está de más.

Quería poner una foto de Zugarramurdi o de Elizondo, pero buscar fotos en mi ordenador es una tarea de titanes, así que, de momento, lo dejo como está. Esta es mi última entrada del año, espero que el año que viene todos los que venís por aquí, y los que no también, tengáis lo mejor. ¡Feliz año!

Título: Ofrenda a la tormenta
Autor: Dolores Redondo
Editorial: Planeta
ISBN: 9788423348794
Pgs: 459
Kindle.

Un paso de más (Tina Seskis)

La historia de Un paso de más comienza con Emily Brown, una mujer casada con un hijo, huyendo de su hogar. Emily se dirige a Londres donde va a comenzar una nueva vida bajo el nombre de Catherine Brown (que es su primer nombre). Durante la historia se nos va describiendo lo que le sucede en Londres. En principio, va a parar a una casa de mala muerte donde alquilan habitaciones y entre personajes de lo más peculiar conoce a Ángel, quien se convertirá en su mejor amiga y con la que compartirá unas cuantas aventuras. Pero no solo descubrimos su presente, sino que vamos encontrándonos con historias de su pasado: cómo conoció a su marido, la relación que tiene con su familia, especialmente con su hermana gemela idéntica, Caroline, con la que nunca se llevó bien y siempre ha habido una especie de tirantez, las infidelidades de su padre y la reacción de su madre ante todo. 

Mentiría si dijese que el libro no me ha gustado. No es del tipo de los que suelo leer, pero reconozco que me ha enganchado. Lo empecé a leer por la  polémica que hay a su alrededor: algunos lectores se han sentido indignados ante el final y como yo soy muy curiosa no pude evitar lanzarme a descubrir qué es lo que tenía ese final para defraudar tanto. El problema es que en la presentación del libro te invitan a descubrir el secreto de Emily, el motivo por el que ha decidido huir de su hogar dejando a su familia y, claro está, ahí radica el problema, porque descubrir el motivo por el que Emily ha actuado como lo ha hecho es mucho más que difícil.

¿Y por qué? En cierto modo la autora, desde el principio, manipula al lector para que crea lo que ella quiera que crea y para algunas personas esa manipulación puede no ser demasiado honesta. Yo no sé muy bien si es porque iba sobre aviso pero en vez de molestarme, me pareció tan tonto, que me salió una carcajada, pero entiendo perfectamente que haya gente que se sienta engañada. 

Engaños aparte, me ha llamado la atención que al principio del libro aparecen frases que no tiene cohesión con el resto, algo que se repite un par de veces y luego ya no aparece más. No sé si esto se debe a la traducción, a la escritura original, a que está hecho a propósito para crear algún efecto o a que a mí me suena raro algo que es perfectamente normal. Os dejo aquí un par de ejemplos:

Sonrió y pasó por delante de ella, todo lo lejos que fue capaz en un vestíbulo tan estrecho, y olía a cerveza y a humedad, seguía lloviendo afuera.

Trabaja de técnico de giras con grupos de música, lleva rastas y tienen un pragmatismo brutal, que entra saludando superalegre, como si yo llevara toda la vida aquí, y dice: «Joder, qué calor, ¿eh?»

En conclusión, no sé si es un libro que recomendaría o no porque depende mucho del nivel de exigencia del lector ante ciertas cosas. Realmente, la historia no me ha desagradado, no está mal contada, es ligerita y de alguna manera te atrapa. Tampoco es un libro de esos que te hacen reflexionar. Y luego está el final, que es un final sin más, excepto por el hecho de que es fácil sentirse  engañado. Una pena que no se pueda decir nada para no destripar. En fin, que cada cual lo lea y que saque sus propias conclusiones. 

Título: Un paso de más

Autor: Tina Seskis

Título original: One step too far

Traductor: Ana Momplet

Editorial: Suma

ISBN: 9788483657676

Pgs: 338

Kindle.

La última noche en Tremore Beach (Mikel Santiago)

Peter Harper es un compositor de éxito que está atravesando una mala racha tras su divorcio y va en busca de la paz e inspiración a un pueblo costero de Irlanda. Su ex-mujer vive con sus hijos y su nueva pareja en Amsterdam y él se siente realmente dolido y hundido por lo que desde que se divorció le cuesta componer. Una noche de tormenta le alcanza un rayo y a partir de entonces empieza a experimentar una serie de sensaciones que trastocaran toda su vida. En su familia por parte materna es frecuente tener visiones sobre el futuro, Peter no es una excepción, pero a raíz del incidente con el rayo, esas visiones se verán potenciadas y no se sabrá muy bien si son reales o tan solo producto de su imaginación.

La última noche en Tremore Beach es la primera novela de Mikel Santiago y lo cierto es que está teniendo un éxito tremendo. Todo son elogios hacia ella, de lo que me alegro, aunque si soy sincera a mí me ha dejado bastante indiferente. Reconozco que a pesar de haber leído maravillas, no me esperaba nada, aunque a medida que he ido leyendo sí que he ido a algunos blogs que sé que tienen un gusto parecido al mío para ver si había alguien que tenía una opinión similar a la mía, porque ambientación aparte, que es lo que creo que está realmente logrado (se nota que el autor sabe de lo que habla), lo demás tampoco me ha parecido que contribuya a que la novela sea  de las que enganchan, excepto al final.

En general no está mal, pero me ha parecido que el autor  ha anticipado tanto el final que en realidad se me ha hecho eterno llegar hasta él, porque yo no he dudado ni un momento de que el final iba a ser el que ha sido. Mikel Santiago a lo largo de la historia va intercalando momentos de mucha tensión, siempre relacionados con los sueños/visiones de Peter,  con escenas mucho más relajadas en las que nos habla de su vida cotidiana, lo que hace con sus hijos, etc. Y a mí eso no me funciona porque en vez de querer seguir leyendo, lo que ha hecho es que me parezca un poco pesado. También ha habido momentos que las cosas no me cuadraban demasiado (tengo que acostumbrarme a apuntar datos mientras leo porque si no se me van olvidando los detalles, especialmente en libros que no me marcan). De todas formas, tampoco voy a contar nada  porque si no destripo lo que no debo destripar.

En resumen, a mí particularmente no me ha parecido la bomba, lo considero otro libro de intriga sin más que mejora a medida que se va leyendo, con un final previsible demasiado anticipado para mí gusto y una ambientación estupenda. 

Título: La última noche en Tremore Beach

Autor: Mikel Santiago

Editorial: B

ISBN: 9788490198117

Pgs: 432

Kindle.

La luz muerta (Jose Javier Abasolo)

Zuretzat ilargia lapurtuko nuke gauero*

Este es el tercer libro que leo de Jose Javier Abasolo y el segundo que tiene como protagonista a Mikel Goikoetxea (Goiko para los amigos), un exertzaina que ahora va por libre. Si no recuerdo mal, cuando leí el primero (Pájaros sin alas), Mikel Goikoetxea no me cayó demasiado bien y que la novela estuviese ambientada en una zona que conozco me descolocó bastante y, de alguna manera, me hizo sentir que todo lo que leía era menos creíble. Pero de entonces a ahora he leído mucha novela negra y unas cuantas ambientadas por estos alrededores, así que lo que antes me parecía extraño ahora no lo es e incluso hasta me gusta.

Ambientación aparte, Mikel Goikoetxea me ha empezado hasta  a caer bien. Ya se sabe que el roce hace el cariño. Es un poco-bastante bruto y arrogante. Además, tiene un toque de chulería que a veces me pone mala, pero reconozco que le sale cuando le tiene que salir. Pero es que incluso le he encontrado un punto de cinismo que me encanta. 

¿La historia? Agurtzane, la supueta sobrina de un Juez importante, le pide ayuda a Goiko para investigar la muerte de su amiga Erika, que a pesar de no consumir drogas, muere de una sobredosis. La de Erika, curiosamente y casualmente, no ha sido la única muerte de este tipo, ya que de repente las muertes por sobredosis se han multiplicado de una forma asombrosa en Bilbao. Casualmente también,  siempre ocurren cuando está el mismo médico forense de guardia: Andoni Zubikarai.  Así que José Javier Abasolo nos cuenta, por un lado, y en voz del propio Goiko, lo que pasa durante la investigación, y por otro, pero en tercera persona, todo lo que tiene que ver con Andoni Zubikarai, que sospecha que quizá su nueva novia no esté con él solo por amor.

La novela es amena, está bien pensada, no hay nada que chirríe especialmente y  tiene un toque humorístico que le da un punto que a mí me gusta. El estilo de Abasolo no es como el de otras novelas negras, tipo ráfaga de metralleta, es mucho más lento, y de oraciones larguísimas (yo no sé cómo no se pierde), pero no se hace nada pesado y os lo dice alguien que es muy de oraciones simples. Tengo en la mesilla preparado el tercero de Goiko, que he leído por ahí que es el mejor, y voy a esperar un poquito para leerlo, pero no creo que tarde mucho.

Por cierto, el título está sacado de una canción en euskera que se titula Ilargia (Luna, en castellano) aunque si se descompone la palabra es IL-ARGIA que es algo así como la luz muerta.

* Robaría la luna para ti todas las noches.

Título: La luz muerta
Autor: José Javier Abasolo
Editorial: Erein
ISBN: 9788497467223
Páginas:430

Galveston (Nic Pizzolatto)

Cuando me recomendaron True Detective, hace apenas tres semanas, también me recomendaron Galveston, la opera prima de Nic Pizzolatto, el creador de la serie. Si tuviese que quedarme con una, que no es el caso, sin dudarlo lo haría con la serie y con sus protagonistas interpretados por Matthew MacConaughey (ains) y  Woody Harrelson. Pero como este, más que nada y de momento, es un blog de libros, voy a hablar de lo que me ha parecido la novela.

El protagonista de la historia es Roy Cady, una especie de matón, que al principio de la historia nos descubre que tiene cáncer, y que trabaja para un tal Stan Ptiktko, quien por un quítame allí esta chica, se ve envuelto en una especie de trampa urdida por su jefe, de la que, en contra de lo esperado, sale con vida y con compañía, ya que se une a él una adolescente que ejerce de prostituta llamada Rocky. Roy y Rocky  para huir de los que han querido matar al primero, se dirigen a un motel de estos de carretera donde van a esperar a que todo se calme, pero antes de llegar allí, van a recoger a Tiffany, la hermana de Rocky, que apenas tiene tres años. 

Galveston está narrada durante dos épocas diferentes con una separación de veinte años entre ellas, aunque a la más antigua en el tiempo, la de la huida, se le da más importancia. Narrada en primera persona por el propio Roy, se nos presenta una atmósfera asfixiante y decadente en la que los protagonistas se ven envueltos. Roy es muy de novela negra,  un tipo duro con su corazoncito, que a mí me recuerda un poco al Agente de la Continental en La maldición de los Dain, aunque este último me gusta mucho más, no sé muy bien por qué. También, la historia en general, me recuerda (y aquí igual estoy diciendo una burrada, pero de verdad que me lo ha recordado) a un cuento corto de Arturo Pérez-Reverte sobre un camionero que salva de las garras de los malos a una niña que va a ser vendida como prostituta y se la lleva hacia el mar. Y claro,Galveston, también tiene mar. Además,  Manolo, el camionero, se enamora de la niña y Roy, como que también se siente atraída por ella.

Supongo que eso es lo que menos me ha gustado, la tensión sexual entre Roy y Rocky, ese especie de deseo que él tiene y evita a toda costa. No es algo que haga que la novela desmerezca, pero no me ha gustado simplemente porque creo que sobraba. 

En resumen, Galveston no es True Detective pero es una novela interesante para ser la primera del autor, con personajes también interesantes, aunque realmente no creo que es de esas que hacen que el corazón se te estremezca.

Título: Galveston

Autor: Nic Pizzolatto

Editorial: Scribner

ISBN: 9781439166673

Pgs: 276

Kindle

Carlota Fainberg (Antonio Muñoz Molina)

Claudio y Marcelo son dos hombres que tienen un encuentro en un aeropuerto estadounidense mientras esperan sus vuelos, retrasados por un temporal. Claudio es profesor de literatura y cuando le menciona a Marcelo, mucho más extrovertido que él, que va a Buenos Aires, este le cuenta como una vez  conoció a una mujer misteriosa y sensual llamada Carlota Fainberg con la que tuvo un breve pero muy intenso episodio amoroso en un hotel bonaerense.

De extensión breve, Carlota Fainberg, surgió a raíz de una petición que le hicieron a Antonio Muñoz Molina para escribir un relato por entregas. Cómo él mismo cuenta en la introducción pasaron cinco años desde su escritura hasta el producto final, cinco años en los que todo lo que quería contar fue cobrando forma.

A mí me gusta mucho la forma de escribir que tiene Muñoz Molina, de alguna manera me resulta cercana y cálida y creo que sabe enlazar de una manera increíble las ideas y que tiene una forma de escribir de esas que atontan. Sin embargo, en Carlota Fainberg, encuentro que las expresiones y palabras inglesas (colocadas a propósito) entorpecen el ritmo de la lectura y quizá no me hayan hecho disfrutar tanto de la historia. Aún así, como todo lo de este autor, merece la pena.

La novela está narrada en primera persona por Claudio, a través del cuál conocemos la personalidad de Marcelo y su historia con Carlota Fainberg, interesante y llena de misterio y en la que se nos va introduciendo poco a poco, dejándonos en suspense, anticipando lo que está por llegar gota a gota para que nos sintamos interesados.Pero aparte de la historia con Carlota Fainberg que Marcelo nos cuenta, también descubrimos ciertos matices de la misma durante la estancia de Claudio en Buenos Aires, así como otra trama que tiene que ver con su situación laboral y que, en cierta manera, nos ayuda a definir del todo a su personaje.

Quizá no sea lo que más me ha gustado de Muñoz Molina, pero sin duda, como he dicho antes,  todo lo de este autor merece la pena.

Título: Carlota Fainberg

Autor: Antonio Muñoz Molina
Editorial: Alfaguara
ISBN: 8420441619
Pgs: 174

The Brooklyn Follies (Paul Auster)

What a pity that life ends, I tell myself, what a pity that we aren't allowed to go on living forever

Nathan Glass

Nathan Glass es un hombre de sesenta y pico con un diagnóstico de cáncer encima y un divorcio a sus espaldas que un día decide volver a su Brooklyn natal para pasar sus últimos días en tranquilidad. Pero alli se encuentra por casualidad, en una librería regentada por un hombre con un pasado turbio y misterioso, a su sobrino Tom. Tom, que tenía un futuro prometedor, se ha convertido en alguién solitario, con un presente mediocre y poco brillante. Este encuentro entre tío y sobrino va a hacer que el lector no solo conozca a estos dos personajes sino también a Aurora, la hermana de Tom, casada con un fanático religioso y desaparecida del mapa, a Lucy la hija de Aurora de nueve años, que aparece por casualidad en casa de Tom y no dice una sola palabra en un par de días, a Honey, una maestra de escuela hija de un hombre que regenta un hostal que se dedica día tras día a cortar el cesped para, de alguna manera, rellenar el vacio que le ha dejado la muerte de su esposa, a la  madre perfecta, de la que Tom está secretamente enamorado y así a todo un grupo de personajes que, de alguna manera, se encuentran en un punto crítico de su vida y cuyo nexo común es Nathan, a través de cuyos ojos, vamos descubriendo una historia donde lo importante son las personas, donde la familia es un elemento esencial, donde la amistad tiene un papel importante, donde la vida se abre paso, y es que, de eso se trata, de la vida y de aprovechar sus momentos.

Había leído The Brooklyn Follies hace tiempo, pero esta es la primera vez que lo leo en versión original y he de decir que si antes me gustó ahora me ha gustado muchísmo más. Auster tiene una manera de contar las cosas que engancha, que atrapa y te envuelve, de una forma sencilla pero con un gran dominio del lenguaje. En la trama inserta pinceladas sobre literatura,  pintura, sobre el  lenguaje, sobre  la casualidad (ese azar tan presente en sus historias), sobre habitaciones cerradas, y esos viajes por carretera en los que siempre se encuentra algo sorprendente. No creo que The Brooklyn Follies sea su mejor historia, a mí me gustan muchísimo las del principio, pero desde luego es un buen punto de partida para aficionarse a este autor.

Y sobre todo es un canto a la vida. Porque al final trata de eso, de como la vida es el día a día y que no nos damos cuenta de que en cualquier momento, en cualquier instante y sin previo aviso se puede escapar de nuestras manos. Por eso ese final. Un final de esos que te hacen pensar.

One should never understimate the power of books

Título: The Brooklyn Follies
Autor: Paul Auster
Editorial: Faber & Faber
ISBN:9780571246137
Pgs:320
Kindle.

Tsugumi (Banana Yoshimoto)

Según pone en la solapa del libro Banana Yoshimoto es junto con Haruki Murakami una de las más prestigiosas autoras de la literatura japonesa actual. Yo nunca había leído nada de ella, y para empezar, Tsugumi no ha estado mal. De hecho tiene ese deje de día gris marengo, de esos en los que no sopla el viento y parece que el mundo se ha parado, que tanto me gusta a veces.

La historia se centra en la figura de Tsugumi, una chica japonesa con una enfermedad crónica que tiene un carácter horrible. El libro, sin ir más lejos empieza con la siguiente frase: «Tsugumi era una muchacha desagradable, de eso no cabe duda.». Y lo es, pero de alguna forma poco a poco nos vamos adentrando en su mundo y se le va cogiendo cariño, aunque a veces es como para darle un par de bofetadas.

La narradora, Maria Shirakawa, es prima de Tsugumi y nos va acercando a su mundo. Desde pequeña María había vivido en la isla de Izu junto a su madre en el hostal de sus tíos, los padres de Tsugumi, hasta que un día, por circunstancias de la vida se tiene que marchar a Tokio. Pero un verano, María, invitada por Tsugumi vuelve al hostal y es ese verano el que María nos narra en el libro, centrándose sobre todo en  la figura de su prima. En realidad no es que pase mucho y a la vez pasa todo: Tsugumi descubre el primer amor, ciertos incidentes ponen en peligro la vida de Tsugumi, se nos relata el día a día de ese verano en el que todo tiene un tinte de melancolía, quizá porque saben que es el último que van a pasar en el hostal junto al mar. 

Todo el libro está repleto de matices que tienen que ver con los sentidos. El tacto, el olfato (ese olor a mar que te transporta), la vista, el oído (el sonido de la lluvia en Tokio es tan diferente al de la lluvia sobre el mar) y está envuelto en una especie de tranquilidad que le imprime un ritmo lento. La autora lo dice al final: todos los veranos va  a la península de Izu y pasan el verano sumidos en una especie de tedio, en un lugar donde no ocurre nada especial, pero ella quería plasmar en el libro las sensaciones de esos veranos. Y yo creo que lo hace bien, que Tsugumi no es un libro de acción sino uno de sensaciones, que tiene mucho que ver con los sentidos, como he dicho anteriormente.

Y en cuanto a los personajes, por un lado está María, que narra la historia desde su punto de vista, y que aprende lo que es la familia y la amistad. Yoko, la hermana de Tsugumi, ninguneada por ella a veces. Kyoichi, el primer amor verdadero de Tsugumi, que se siente terriblemente atraído por su espontaneidad. Y Tsugumi, la protagonista, una persona frágil en apariencia con un carácter de mil demonios, que incluso puede llegar  a ser cruel, pero de la que, de alguna manera se siente lástima (a ratos) y que tiene ese punto de personaje atrayente que te hace querer saber más.

Título: Tsugumi

Autor: Banana Yoshimoto

Traductor: Albert Nolla y Bibiana Morante

Editorial: Tusquets

ISBN: 9788483830260

Pgs: 186

Biblioteca.

Animal Farm (George Orwell)

Creo que esta es la vez que más he tardado en  hablar sobre un libro que he leído y es que lo dejé para luego y el luego se ha ido alargando en el tiempo. Tampoco es que tenga demasiado que aportar con mis comentarios, ya que de Animal Farm ya se ha dicho todo y más. Y obviamente es un libro importante en la historia de los libros. 

Todo empieza cuando Old Major un cerdo de la granja de Mr Jones decide reunir a todos los animales y proponerles una revolución para conseguir ser los dueños de su propio destino. Pero, por desgracia, muere al de poco tiempo y otros cerdos más jovenes deciden continuar con su sueño. Y digo por desgracia, porque todo se tuerce y al final en vez de conseguir ser dueños de su destino, los animales de la granja se ven somentidos a otro estado totalitario en los que los que trabajan de verdad tienen pocos derechos, mientras que los que mandan se lo llevan todo.

En principio Animal Farm es una crítica a la revolución rusa (los dos cerdos protagonistas, Napoleón y Snowball representan a Lenin y a Trosky) y al comunismo, pero si algo tiene, y por eso es un clásico, es que en realidad todo sobre lo que habla no pasa de moda y se puede aplicar a cualquier época. No hay nada más que ver el panorama actual. Y es que toda la historia se centra en la corrupción relacionada con el poder. Los cerdos de Animal farm empezaron luchando por la igualdad hasta que se dieron cuenta de que se vive muy bien sin hacer nada y sin perder ningún privilegio. Así que la igualdad que se perseguía al principio dió paso a un sistema en el que los cerdos, que se autoeregían como cabezas pensantes, mandaban y el resto de los animales trabajaba día y noche para que los cerdos viviesen bien. 

Uno de los temas que se trata en el libro y que más me ha llamado siempre la atención es la manipulación del lenguaje. En la granja de los animales se crean una serie de leyes promulgando la igualdad, lo que no se deber hacer, etc. y poco a poco a medida que los cerdos van adquiriendo poder, esas leyes se van cambiando a su conveniencia y la forma que tienen de trasgiversarlo todo para que parezca que lo que están haciendo es en provecho de todos los animales es realmente interesante. Por supuesto, el resto de los animales, que no sabe leer ni escribir, y vive en la ignorancia, traga con todo. Por eso, es tan importante la educación para evitar todo tipo de manipulación. 

Una sátira que creo que merece la pena leer.

Título: Animal Farm
Autor: George Orwell
Editorial: Penguin
ISBN: 9780141905914
Pgs: 154
Kindle.

Margen de error (Berna González Harbour)

Margen de error es el segundo libro de Berna González Harbour en el que aparece la comisaria María Ruiz y según la contraportada va de lo siguiente:  «Tras una larga convalecencia, la comisaria Ruiz ha vuelto. Lo hace el mismo día que un hombre es hallado muerto entre los setos del Retiro. Es otoño en un Madrid enrarecido en el que las protestas de los indignados se mezclan con noticias de suicidios en una multinacional. El nuevo cadáver parece cuadrar en este grave asunto laboral y, sin embargo, no encaja. Maria Ruiz se verá arrastrada a una batalla propia de una era de codicia y desigualdad. 

Después de Verano en rojo, novela que supuso el deslumbrante debut literario de la comisaria Ruiz, Berna González Harbour presenta en Margen de error su nuevo caso, una historia perturbadora capaz de dejar sin aliento al lector.»

No se equivocan, desde luego, a mí me ha dejado sin aliento pero no por lo bueno que es el libro sino porque no le he encontrado ni pies ni cabeza. Por un lado están los suicidios: en una empresa se suicidan más de treinta personas y nadie le da demasiada importancia o no sé, pero alguno tiene pinta de no ser tan suicidio y ser más asesinato; por otro lado, están los secuestros exprés, que no sé si es que están de moda y la escritora los quería meter, pero para resumirlo dos tipos secuestran a una niña y en vez de hablar con los padres o con la policía se mete en medio un periodista, llamado Luna, que lo investiga junto a un amigo suyo que se llama Pascual y que no sé muy bien qué papel tiene en todo el caso. Las dos cosas, por supuesto, están relacionadas, pero la verdad es que ninguna de las investigaciones me ha parecido interesante. Nada interesante. De hecho, casi ni me entero de qué van. 

La escritora no escribe mal (me refiero a la forma), pero desde el principio había algo en su estilo que no me acababa de convencer. Supongo que, de alguna manera, yo ya tengo muy claro cuál es el estilo que me gusta. Lo cierto es que me ha dado la sensación mientras leía de que no había cohesión, de que todo se iba escribiendo como si se le estuviera ocurriendo en el momento y si cuela, cuela y si no buscamos algo que lo una todo aunque no tenga demasiado sentido.

 Sé que estoy siendo un poco críptica, pero es que no sé cómo explicar la sensación que tenía al ir leyendo. Aparte de que me parece que todo está un poco traído por los pelos, están los personajes que no me han resultado nada atractivos. La comisaria está tocada físicamente por su anterior caso así que le dan la baja, porque está mal pero insinúan algo de su jefe aunque al final no queda muy claro si sí o si no, ella se coge el alta un día, pero luego le vuelven a dar la baja y pasa de todo y actúa por su cuenta. El periodista, Luna, también actúa por su cuenta, ni los padres de la niña secuestrada, ni la poli, ni nadie, él solo con su amigo Pascual, que ya he dicho antes que no sé muy bien qué pinta ahí, aunque de repente llama a una chica de la uni a la que ha visto una sola vez y que tiene las tetas muy grandes y le confía su secreto y le pide ayuda. Hay otro policía, Esteban, que es parco en palabras y pasa de investigar nada, pero al final es super guay o algo así, y los que hacen las autopsias saben que uno que parece que ha muerto de un tiro ha muerto por envenenamiento, pero marean la perdiz y al final dicen que sí que estaba drogado pero que luego se pegó un tiro, aunque murió por las drogas no por el tiro y paracontarestoledanvueltasymásvueltas, que incluso da la sensación de que pasan de facilitarle el trabajo a la comisaria y en realidad la historia es así:  todos se dicen cosas pero no se las dicen, aunque luego las saben  porque ya se las habían dicho o porque sí. O esa sensación me ha dado. Total, que me ha parecido un poco chapucilla, con muchos hilos sueltos, que la autora como buena periodista que es ha querido tocar muchos temas de actualidad y los ha metido con calzador y  que, por mi parte, uno y no más.

Como siempre hago, después de escribir una entrada sobre los libros que leo,  voy a ver si encuentro otras por ahí para ver si coinciden conmigo o no. Y parece que a la gente en general le gusta su novela y les parece que la comisaria Ruiz tiene un carisma que yo no le encuentro por ninguna parte. Por suerte, ni a todos nos gusta lo mismo, ni a todos nos parece todo igual.

Título: Margen de error

Autor: Berna González Harbour

Editorial: RBA

ISBN: 9788490561065

Pgs: 315

Biblioteca.

Curvas peligrosas (Susana Hernández)

Curvas peligrosas escrito por Susana Hernández es el primer libro de una serie en las que las protagonistas son las subinspectoras Rebeca Santana y Miriam Vázquez. He leído por ahí y por allá que el segundo libro de la serie mejora mucho con respecto al primero, así que en cierta manera ya tengo ganas de hincarle el diente, porque Curvas peligrosas me ha gustado lo suficiente como para volver a repetir con la autora. 

¿De qué va? En principio todo empieza con el hallazgo del cadáver de una chica discapacitada.  Como ya ha habido otro asesinato de otra chica discapacitada anteriormente, en la brigada de homicidios y desaparecidos piensan que se pueden encontrar ante un asesino en serie y ahí comienza toda la investigación. Pero de alguna manera, este no es un libro en el que prime la investigación policial o lo criminal, de hecho queda en un segundo plano. Yo diría que es un libro sobre relaciones personales, en el que sobre todo, se nos presenta a las protagonistas, sus vidas y las circunstancias que las rodean. 

El libro en sí me ha parecido diferente por muchos motivos. Primero, por que normalmente no encuentro parejas de policías en los que los dos miembros sean mujeres. Segundo, porque una de las subinspectoras, Santana, es homosexual, y eso tampoco es algo que me haya encontrado mucho en los libros de novela negra.  Tercero, porque a Rebeca Santana le acaban de ascender y me ha parecido que tiene su punto el hecho de que la autora la haya descrito como una persona que siente nervios ante su ascenso, que tiene dudas por si será capaz de hacer las cosas bien, que no sabe muy bien cómo interrogar a un acusado y se siente agobiada cuando tiene que hacerlo por primera vez... en resumen, se agradece que nos presente a una persona normal y lo haga con mucha naturalidad.

Porque si algo tiene este libro es naturalidad a la hora de abordar a los personajes y sus relaciones personales, sean del tipo que sean. Y deja claro que todavía hay ciertas cosas que siguen siendo tabú y que aún queda gente que se comporta como idiota cuando las preferencias sexuales de los demás no coinciden con las de ellos. 

Aparte de natural y fresco, el estilo de Susana Hernández es muy ágil, rápido como una ráfaga de metralleta. De hecho va cambiando de personaje y lo hace sin previo aviso por lo que yo a veces hasta derrapaba en la lectura y tenía que darle un poco marcha atrás para saber de quién me estaba hablando. A veces está Santana, que de alguna manera empieza a cansarse de su relación de pareja; a veces está Vázquez, a la que llaman  «la marquesa», separada, con una hija que le da más de un quebradero de cabeza. A veces están las dos, que son opuestas, pero que de alguna manera se complementan.

Todo gira en torno a las relaciones, y si le tengo que poner un pero, es ese: que la investigación policial es muy superficial, apenas se roza, es como una excusa, pero vamos, eso no quita para que haya disfrutado con la lectura. Por eso, en breve, a por el siguiente.

Título: Curvas peligrosas

Autor: Susana Hernández

Editorial: Odisea

ISBN: 9788415294351

Pgs: 231

Kindle.

I take this woman (Susanna Quinn)

Encontré I take this woman por casualidad dando vueltas por la tienda Kindle y sobre todo por la necesidad de matar algunos pájaros de un tiro: quería algo escrito en inglés, cuyo autor tuviese un apellido que empezase con  Q y que fuese, a ser posible, negro y criminal. Así que en la sección novela negra me tropecé con Susanna Quinn y me decidí a probar.

Parece ser que Susanna Quinn es una escritora especializada en los bestsellers románticos y de suspense con mucho éxito en Estados Unidos y Gran Bretaña. Entre sus varios libros está I take this woman, que está catalogado como thriller por el Daily Express. El tema central de su historia sí que está muy de actualidad en las novelas negras y criminales, de hecho últimamente he leído varias con el mismo tema, pero la forma de tratarlo es más simplona y tiene ese toque de novela romanticona que me recuerda un poco a las que escribía Joan Wilder en Tras el Corazón  Verde o La joya del Nilo. 

¿Y de qué va? Ruby trabaja para una cadena de televisión que está a punto de quebrar. Al enterarse de que tres mujeres que utilizaron los servicios de una agencia matrimonial han aparecido muertas justo un año después de su supuesta boda, decide realizar un documental con un doble objetivo: salvar la cadena, y salvar a una chica que también ha desaparecido después de contratar los servicios de la agencia y que está a punto de cumplir un año desde que se supone que se casó. Pero aparte de la historia de Ruby, también se nos cuenta, de forma paralela, la historia de Mae, la chica que ha desaparecido y la de Phikul, otra mujer que contrata los servicios de la agencia para casarse con un farang (hombre occidental). 

Ambientada en  Tailandia. el hilo central que une todas las historias es el tráfico de mujeres. La intención de la autora no es nada mala, ella quiere denunciar una situación que, por desgracia, es más habitual de lo que debería. Incluso dona parte de lo ganado con el libro a alguna asociación que se dedica a combatir el problema. El libro en sí es fácil de leer, la situación que denuncia es importante, pero la realidad es que es muy simplón, muy superficial y está todo traído por los pelos. Supongo que la autora no tiene mucha mayor pretensión que lo que hace, lo que en mi opinión está bastante mejor que ir de mega escritor y hacerlo mal. 

Como es una escritora famosa por sus libros románticos no podía faltar el chico malo que no es malo, Anders, y que está totalmente colado por la chica buena, Ruby.  Pero hasta su relación es un tanto tontuela. Todo está supertraído por los pelos. No sé cómo explicarlo. Por ejemplo, hay una organización que se dedica a cuidar a las chicas que pueden escapar a la compraventa, así que las tienen en un lugar con unas medidas de seguridad impresionantes y nadie ajeno a la organización se puede introducir en ella, especialmente si es hombre. Pues nada, Ruby, se pone una peluca, se hace pasar por alguien que estuvo allí cinco años antes y tan fácil. Cuando le preguntan, no se acuerda de nadie, ni de lo que hacía, ni de dónde están las cosas y como si nada. Le ven sin peluca y tal cual. Le pillan en sitios hiperprohibidos husmeando, y sin más. Anders, su enamorado, se cuela dos veces para hablar con ella, le pillan, ella se inventa una mentirijilla absurda y no le dan importancia. Y eso que el sitio tiene más seguridad que El Pentágono.

Pues así, más o menos es todo, muy superficial, poco creíble y bastante naif. Pero la novela entretiene a la vez que denuncia, y quizá ese sea el objetivo. Sin más. 

Título: I take this woman
Autor:  Susanna Quinn
Editorial: Createspace
ISBN: 9781482694888
Pgs: 360
Kindle

La chica que llevaba una pistola en el tanga (Nacho Cabana)

Supongo que después de llevar todo el año leyendo novela negra y criminal voy dándome cuenta de que es lo que realmente me gusta, de qué tipo de libros son los que disfruto. Lo cierto es que he descubierto autores que no habría leído de otra manera. Uno de mis descubrimientos, desde luego, es este libro de Nacho Cabana. Está escrito como a mí me gusta, la historia es interesante, muy bien llevada y siempre mantiene ese punto de interés que te hace seguir y seguir y no poder parar. 

Pero vamos por partes. Nacho Cabana, según pone en la solapa, es guionista profesional desde 1993 y eso de alguna manera se nota en la forma de escribir. El título , La chica que llevaba una pistola en el tanga, es llamativo y sugerente, distinto, y de alguna manera te haces a la idea de que lo que te vas a encontrar en el interior no es nada light. 

Y no lo es. Para nada. El libro nos cuenta dos historias paralelas. Al principio, cada una ocupa un capítulo (extenso) y luego se van intercalando en páginas y párrafos hasta llegar a un punto común. Cada una está ambientada en un escenario diferente: la primera (por orden de aparición, no de importancia) en Madrid, y la segunda en DF (uno de los escenarios que más atractivo me resulta para esto de la novela negra). En Madrid, dos skinheads pegan una paliza a una familia de rumanos y a consecuencia de los golpes la hija pequeña muere. Violeta y Carlos son los agentes que investigan el caso y tirando de un hilo se dan cuenta de que en realidad detrás de la muerte de la pequeña hay mucho más que un caso de violencia xenófoba. Por otro lado, en DF, se nos cuenta la historia de Pedro, un español que lleva unos cuantos años allá casado con una mexicana con la que tiene una niña de 11 años. Pedro trabaja de taxista y se dedica a llevar a sus clientes a un club de alterne del que cobra comisión. Un día descubre otro club, bastante alejado de todo, y comienza a trabajar para ellos y aquí es dónde empieza el lío porque sin querer (o queriéndolo) se ve envuelto en una trama de compra venta de mujeres o trata de blancas., que, de alguna manera está relacionado con lo que está pasando en Madrid. 

Las dos historias paralelas dejan de serlo para unirse en un punto y tanto una como la otra (reconozco mi preferencia por la parte mexicana) están realmente bien llevadas e incluso a la forma de enlazarlas no se le puede poner ningún pero. Todo encaja de una manera fluida, sin aristas. La forma de escribir de Nacho Cabana es directa, lo que a mí me encanta, sin florituras, y muy pero que muy gráfica. De hecho hay un momento en la parte DF con unas maletas en el que casi cierro los ojos porque lo estaba viendo tan claro, como si estuviese en una pantalla, y me cargué media tela del sofá.Y encima está ese acento mexicano tan visual.

También tiene un punto que me gusta en la forma en la que se trata a  los personajes, que  tienen sus más y sus menos, son reales, con sus defectos, sus manías, sus vicios y sus vidas privadas. Verónica busca en el sexo llenar un hueco, Carlos está hasta los huevos de su pareja y se deja arrastrar un poco por la situación en la que se ve envuelto, Pedro hace lo que sea para mejorar su situación económica,  e incluso quién siente una absoluta indiferencia ante el destino de mujeres que le importan cero, sucumbe cuando descubre el amor. En definitiva, si os gustan las buenas historias y la  novela negra negra, ni lo dudéis. Eso sí, preparaos para algo muy duro y difícil de digerir.

Por cierto, como lo he leído todo, hasta los agradecimientos, no pude evitar sonreír al ver que Nacho Cabana había dado las gracias a Joaquín Guerrero Casasola, otro de mis descubrimientos este año gracias a Ley Garrote, uno de los mejores libros de novela negra que he leído.

Título: La chica que llevaba una pistola en el tanga

Autor: Nacho Cabana

Editorial: Roca

ISBN: 9788499187198

Pgs: 238

Biblioteca.

El síndrome E (Franck Thilliez)

Me pasa un poco con esto de hablar de los libros, que como no lo haga poco tiempo después de haberlos acabado, me cuesta muchísimo y me da una pereza infinita. Debido al trabajo y a todo lo que me rodea no he tenido demasiado tiempo ni para leer, ni para comentar lo leído, por eso aquí estoy, intentando recuperar el tiempo poniéndome al día.

El síndrome E es una novela de Franck Thelliez que en principio se puede considerar como la primera de una serie en la que trabajan juntos el comisario Franck Sharko (esquizofrénico a más no poder) y la teniente Henebelle. Por lo que he leído por ahí, a pesar de ser la primera de la serie sí que es conveniente leerse antes El ángel rojo del mismo autor, ya que en El síndrome E se hace alguna referencia que otra a la anterior.

La historia que se nos cuenta en El síndrome E no deja de ser original. Todo comienza cuando un hombre que tuvo una relación con la teniente Henebelle ve una película antigua y se queda ciego al verla. Por otro lado, el comisario Sharko está investigando el descubrimiento de cinco cadáveres que aparecen decapitados, sin manos ni dientes y a los que se les había extraído el cerebro y los ojos. A pesar de parecer que no tienen ninguna relación, los dos casos están relacionados lo que provoca que las vidas de la teniente y el comisario se crucen. ¿Y qué queréis que os diga? Da la sensación de que están hechos el uno para el otro.

El comisario Sharko, un poco vuelto de todo, de esos que son capaces de tomarse la justicia por su mano padece esquizofrenia por lo que está medicado, aunque a pesar de ello sigue viendo visiones, especialmente a una niña que se llama Eugenié con la habla constantemente y de la que no se puede desprender. Por otro lado tenemos a Henebelle, madre de dos gemelas, que se siente culpable por no poder atenderlas como se supone que debe hacerlo, y que está un poco desengañada de los hombres y de la vida en general. Y claro, pasa lo que tiene que pasar: tensión sexual. Que es algo que se estila mucho entre los detectives y que a mí no me resulta nada atractivo en los libros. 

La historia trata sobre la influencia que tienen las imágenes en nuestros cerebros y como se nos puede manipular mediante estas, especialmente con las subliminales, incluso hasta el punto de acercarnos al mal. Bien contada y bien atada, con un ritmo que no decae a pesar de que la trama es un tanto compleja a veces (claro que yo soy de las que se pierde en las explicaciones cuando tienen un toque científico).

Y el final... no voy a decir mucho, pero el libro tiene un epílogo que te hace querer saltar al libro siguiente del autor que se titula Gataca. Bastante previsible lo que va  a suceder cuando lo empiezas a leer, pero no por ello menos eficaz.

Bastante recomendable (y muy perturbadora su portada, por cierto)

Título: El síndrome E

Autor: Franck Thilliez

Título original: Le syndrome E

Traductor: Joan Riambau

Editorial: Destino

ISBN: 9788423345618

Páginas: 576

Kindle.

Sólo el silencio (R.J. Ellory)

R.J. Ellory, por lo visto, es «un reconocido autor británico de novelas de suspense» que supuestamente escribe bajo la influencia de autores como Stephen King y Arthur Conan Doyle. Yo no tenía ni idea de que existiese, aunque eso no es extraño y si he leído esta novela es por casualidad y porque el resumen de la contraportada tenía buena pinta.

La historia, según nos la venden, es la siguiente: «Un despiadado asesino está actuando impunemente en Georgia, al sur de Estados Unidos, donde secuestra, mata y mutila salvajemente los cadáveres de una decena de niñas de la pequeña localidad de Augusta Falls. Joseph Vaughan, con sólo doce años, ve cómo la tragedia asola su comunidad y decide formar una patrulla de protección con su pandilla, que toma el nombre de Los Vigilantes. Cuando un vecino es sorprendido en posesión de objetos que habían pertenecido a las víctimas, parece que todo ha terminado. Pero al cabo de cincuenta años, con Joseph rehaciendo su vida en Nueva York, salta la noticia de que el asesino aún anda suelto y vuelve a matar».

Si te gusta este tipo de libros parece interesante, ¿no? Pues no, no lo es. En absoluto. Primero está el estilo. Cuando empecé a leerlo, no me hizo mucha gracia y pensé en dejarlo, pero luego encontré un par de frases que me llamaron la atención y decidí darle una oportunidad. Pero no. El estilo es empalagoso. Supongo que el autor pretende ser transcendente, ser poético, y al final resulta artificial y con un punto de cursi. Repite las estructuras para darle profundidad y emoción y consigue el efecto contrario.

Y en cuanto a la historia... en fin. Está contada en primera persona por el protagonista, Joseph Vaughan y más que lo que nos cuentan en la sinopsis,  es la historia de su vida, muy desgraciada, por cierto. Ya sé que la intención del autor es explorar los efectos colaterales de los asesinatos, el punto psicológico del asunto y demás,  que es un thriller psicológico y que, en realidad, los crímenes tan solo son  una excusa, pero aún así todo es muy lento, muy frágil, muy traído por los pelos,  de hecho, en mi opinión, no hay nada que  te empuje a leer. Ni siquiera la empatía porque ni siquiera he llegado a conectar con el protagonista. Además, está llena de incoherencias: después de diez años la policía decide que igual se está enfrentando a un asesino en serie y que quizá no sean casos que no tienen que ver unos con otros (las niñas aparecen todas en la misma zona y del mismo modo); se encarcela a la gente durante muchísimo tiempo sin ningún tipo de prueba, solo porque creen que puede ser culpable, se les saca de la cárcel por el mismo motivo; los personajes dicen y se desdicen al de dos páginas; todo se basa en «creo que, pienso que»... es como si se quisiera crear un efecto y para ello vale todo. Aburrido hasta más no poder. Lo que no sé es por qué lo he leído entero cuando yo no soy de las que leo libros que no me convencen.

Nada, que no lo recomiendo (aunque después de escribir esto, he leído otras reseñas muy pero que muy positivas, así que no sé, qué cada uno decida después de leerlo).

Título: Sólo el silencio
Autor: R.J. Ellory
Título original: A Quiet Belief in Angels
Traductor: Jorge Rizzo
Editorial: RBA
ISBN: 9788498678864
Pgs: 489
Biblioteca.

El paciente (Juan Gómez-Jurado)

El paciente de Juan Gómez-Jurado es una novela de la que me habían hablado muy bien y de la que he leído reseñas muy positivas en los blogs que frecuento. El argumento se centra en la figura del doctor Evans, un brillante neurocirujano cuya mujer, Rachel, ha muerto,  que vive con su única hija, Julia, a la que adora y que se enfrenta a un gran dilema: salvar la vida de su hija que ha sido secuestrada a cambio de matar a un paciente en la mesa de operaciones. Ambientada en Estados Unidos, donde todo es posible (especialmente lo que pasa en esta historia), el libro critica el sistema tan injusto de sanidad estadounidense, donde el dinero es lo que realmente cuenta. 

 ¿Mi opinión? Bueno, creo que de alguna manera me esperaba más. El principio del libro me ha recordado bastante a la serie Rehenes, de la que solo he visto un par de episodios y me he preguntado si se habrían basado en el libro (no sé por qué pero siempre parece que el libro es primero), pero ya he leído por ahí que ha sido una simple coincidencia y que, quitando el comienzo, lo demás no tiene nada que ver. En general es un libro entretenido que engancha desde el principio, pero como he dicho antes, yo me esperaba más, quizá  porque después de leer tanta novela negra este año, no solo quiero que me cuenten una historia entretenida sino que la doten de poesía,que me haga remover algo dentro, que cierre los ojos y me haga pensar. Y no es que está mal escrita, pero sí creo que es muy comercial (si ese es su objetivo, ni tan mal), que tiene muchos lugares comunes, y alguna cosilla que chirría, además de ser bastante predecible.

De todas formas, así en general,  no me ha parecido un mal libro y si lo que se pretende es pasar un buen rato, como con las pelis de acción de Bruce Willis, el libro es ideal. Como supongo que de eso se trata, por mí, perfecto.

Título: El Paciente

Autor: Juan Gómez-Jurado

Editorial: Planeta

ISBN: 9788408124733

Kindle.

Noticias de la noche (Petros Márkaris)

Noticias de la noche es el primer libro de Petros Márkaris que tiene como protagonista a Kostas Jaritos, un comisario de la policía de Atenas de carácter un pelín desagradable.

Todo empieza con el asesinato de una pareja de jóvenes albaneses por los que nadie movería  un dedo. Poco tiempo después del asesinato, y gracias a la colaboración de los vecinos, detienen a otro albanés que se confiesa autor del crimen. Hasta aquí todo bien porque para la policía griega si los albaneses se matan entre ellos, allá ellos. Pero Kostas Jaritos no se queda demasiado conforme, y lo cierto es que el tiempo le da la  razón, ya que en breve aparece muerta una periodista muy famosa de televisión llamada Yanna Karayorgui, un poco antes de sorprender a la audiencia de su cadena en exclusiva con un notición fruto de una investigación que llevaba a cabo. Lo que al principio parecía simple empieza a complicarse.

La trama está  bien construida y escrita y aunque se intuye desde muy al principio quién es el malo, el imaginárselo no le resta intriga. A veces te puedes hacer un lío con los personajes, por los nombres más que nada, pero eso es más cosa mía, que para retener nombres soy un desastre. Como toda buena novela negra, desde la trama se lanza una crítica a la sociedad del momento. Sin embargo, yo diría que le falta un poco de chispa a todo. Que está bien pero no es de esas novelas que te marcan por algo o que te sorprenden.

El personaje de Kostas Jaritos me ha parecido un poco desagradable, tiene un carácter que no lo querría yo cerca, muy crítico con todo (aunque se supone que tiene su  corazoncito también), muy gritón y en mi opinión un tanto machista. Me llama la atención la relación que tiene con su mujer, Adrianí, (lo malo es que de esas hay muchas, por desgracia). Se supone que se quieren, pero no se hablan apenas. Cuando él llega a casa ella siempre está viendo telenovelas y él se tumba en la cama a leer diccionarios (su pasión, una de las mías también- no leerlos, comprarlos). Como ella depende económicamente de él hay una escena en la que Adrianí le pide dinero para unas botas y él se las da, pero a cambio le tiene que echar  un polvo o algo así. En  algún otro momento también le exige que le haga la cena y ella le manda a la mierda y él tira una mesa y gritos y más gritos. Vamos, en general me ha parecido un tanto machista sobre todo porque toda la historia la cuenta el propio Kostas y se supone que da su visión de todo. Aún así, he de decir que no me ha caído mal del todo y que seguiré leyendo libros en los que él es protagonista, porque aunque este no me ha parecido brillante ni especial, se deja leer.

Título: Noticias de la noche
Autor: Petros Márkaris
Título original: Nijterino deltio
Traductor: Ersi Marina Samará
Editorial: Tusquets
ISBN: 9788483836613
Pgs: 293
Kindle
Editorial:

Te quiero porque me das de comer (David Llorente)

A ver cómo empiezo... Te quiero porque me das de comer es una novela que me daba mucha pereza desde que leí los comentarios en twitter de las personas que puedieron leerla antes de que saliese a la luz y sus reseñas posteriores. Me explico: todo eran comentarios sobre lo innovadora que era, sobre que no tenía puntos ni aparte, sobre que nunca habíamos leído nada igual. Y claro, yo pensé que todo vale si eres Cela,  Cortázar o Saramago, pero en novela negra no me convencía. Pero hace dos días necesitaba un autor cuyo apellido empezase con Ll para ir completando uno de los retos a los que me he apuntado este año y allí estaba él, David Llorente, y pensé que iba a darle una oportunidad, eso sí, muy predispuesta a soltar el libro y a decir que no me gustaba. Pero me ha gustado. Mucho, además.

El autor, David Llorente, es de Carabanchel pero vive en Praga. Ha ganado varios premios con sus novelas, la primera, Kira, publicada en 1998. Curiosamente en Te quiero porque me das de comer aparece un David que siempre mira las estelas que dejan los aviones en el cielo,  gana un certamen literario y se marcha a un país en el que nieva mucho. Que no es lo mismo, pero me ha recordado al propio autor.

La historia que nos cuenta no es una sola historia sino muchas contadas de manera simultánea. Aunque todo gira alrededor de un asesino en serie: un cirujano con mucha fama que se llama Max Luminaria, conocido como El asesino de la moneda, también se nos van desgranando poco a poco, con cuentagotas,  las vidas de muchos de los habitantes del barrio de Carabanchel en los años 90, donde vivir allí no parecía nada fácil. Todas las historias son duras y difíciles y en cierta manera nos enseñan lo que las personas son capaces de hacer cuando llegan a extremos límite. Se nos muestra la delicuencia en general, prostitución, droga, pederastia, amor, infidelidad, venganza, la extorsión, las palizas y todo lo malo que uno pueda pensar concentrado en un solo barrio. Se nos muestra todo lo que esconden personas que pueden parecer «normales» a simple vista (¿aunque qué es la normalidad?). Y todo esto,  de una forma directa, dura. David Llorente no se corta en absoluto y a veces hay que apartar la mirada de la página por lo crudo, por los detalles tan realistas, porque duele, no solo el leer que un asesino en serie le saque las tripas a alguien sino el hecho de que las cosas que cuenta David, por desgracia, pasan de verdad. Y a mí es lo que más me ha impresionado, y juro que a veces tenía que parar de leer y pensar en algo bueno para decirme a mí misma: vale, en el mundo  hay esto, pero también hay algo más.

Lo innovador de la novela es que todas estas  historias están contadas de una manera peculiar. En principio, aunque hay capítulos o algo parecido, dentro de cada uno no hay párrafos, todo va seguido. Hasta ahí podría ser normal si en cada capítulo se nos contase una historia, pero David va enlazando una con otra dentro del mismo capítulo, ta va soltando con cuentagotas toda la información y salta de una historia a otra sin previo aviso en principio, porque en realidad sí que lo hace de alguna manera (o eso he creído ver yo): cada vez que cambia de historia o tema utiliza un punto y  seguido (dentro de cada historia las pausas van o con coma o con dos puntos). La cosa es que a medida que vas leyendo vas pasando de la historia de Max Luminaria a la de otros vecinos del barrio de Carabanchel en apenas un par de líneas, lo que requiere que el lector participe de una forma activa en la lectura y lo curioso es que todas ellas se van enlazando de alguna manera, todo tiene que ver con todo. Además, no solo nos cuenta lo que les pasa a los vecinos del barrio sino que intercala sin avisar información de lo que sucedía en la época (los libros que se publicaban, las noticias más relevantes, las películas que salieron...), nos da recetas de cocina, listado de medicamentos, de enfermedades, de un sinfín de asuntos más y también nos da información sobre los asesinos en serie.

En la pensión La Cigüeña (al menos tres veces por semana) se encuentran Marcelo  Saravia y Greta  Santamaría: entran por separado, con una diferencia de quince minutos, se juntan en la habitación número 5 y hacen el amor: él está casado: ella nunca le pregunta si va a dejar a su mujer: ¿para qué?: los papeles de cada uno están bien claros. El Consejo de Ministros deniega el indulto al ex teniente coronel Antonio Tejero, aunque le concede la libertad al permitir su paso al tercer grado penitenciario en régimen abierto. 

El único «pero» que le pondría al estilo es que hay una cantidad tal de paréntesis que de alguna manera, para mí, ralentizan el ritmo, que es muy rápido de por sí. He leído en una entrevista al autor que él cree que los paréntesis lo dinamizan, pero yo tenía que hacer un inciso muy grande (igual es mi forma de leer) y bajaba el ritmo. Pero, vamos, tampoco es que sea algo negativo y que impida la lectura con fluidez.

En resumen y para acabar, un libro duro (muy) que llama a las cosas por su nombre, con una estructura y un estilo diferentes, un final que, en fin... mejor no digo nada,  y un montón de historias que atrapan (aunque a veces tengas que mirar a otro lado para no ponerte a llorar).

Título: Te quiero porque me das de comer

Autor: David Llorente

Editorial: Alrevés

ISBN: 9788475900535
Pgs: 171
Kindle.

A Cool Breeze on the Underground (Don Winslow)

Hacía tiempo que no escribía aquí. En realidad no he tenido demasiado que decir porque en verano no leo nada. De hecho este libro lo empecé a mediados de verano y hasta ayer no lo volví a retomar. No es fácil seguir el hilo de una historia con tanto tiempo de por medio, pero lo cierto es que no me ha costado nada volver a él.

Traducido al español como Un soplo de aire fresco (durante la mayor parte de la historia, el calor es sofocante), A Cool Breeze on the Underground nos cuenta los inicios de Neil Carey, un joven ratero que empieza a trabajar como detective privado para una agencia que se llama Amigos de la familia, bajo la protección de Joe Graham, quien le enseña todo lo que necesita para ejercer como tal. Con un padre ausente y una madre prostituta enganchada a la heroína, Neil ve en Graham, su mentor,  a una especie de padre, de hecho hasta le llama papá. Lo peculiar de Neil es que además de dedicarse a buscar a gente desaparecida y demás, gracias a la agencia y al hombre que la lleva, estudia literatura del siglo XVIII y en concreto está haciendo una tesis sobre Tobías Smollet, un escritor escocés.

La historia está dividida en tres partes: en la primera, no solo se nos introduce en el caso, sino que además conocemos los comienzos de Neil, cómo conoce a Graham, cómo este le enseña a Neil todo lo que necesita para trabajar de detective privado: evitar que te sigan, no meter ruido al subir o bajar escaleras, seguir a alguien por su forma de andar, etc; en la segunda nos trasladamos a Londres que es donde se supone que está la chica que Neil tiene que encontrar y la tercera nos lleva al campo donde pasa lo que pasa, que no voy a contar porque creo que es un libro que merece la pena leer.

El estilo me ha gustado, según quién hable, la forma de hacerlo cambia, es dinámico, no se pierde en detalles que no interesan. Hay mucho slang por lo que a veces no resulta tan fácil, pero no impide seguir el hilo. Neil Carey es un personaje con un gran atractivo por su manera de ser, por sus orígenes, por la forma en la que ha salido del agujero al estilo Dickens, por su pasión por los libros. La relación con Graham su mentor es especial y le da ese toque de cercanía sin que resulte empalagoso. El tema de la droga, muy presente, está tratado de una forma realista y a veces un tanto dura (hay una escena en la que se describe cómo se pasa el mono de la heroína,  que es muy fuerte). En realidad, mientras lees es fácil transportarte tanto a los lugares  como a las situaciones que describe; tiene, en mi opinión, una prosa muy visual. Así que si podéis, no dejeís de leerlo.

Título: A cool breeze on the Underground
Autor: Don Winslow
Editorial: Open road
ISBN: 9781453206201
Pgs: 486
Kindle.

El nadador (Joakim Zander)

El nadador es la primera novela de Joakim Zander, un sueco afincado en Finlandia que trabaja para la Unión Europea.

La historia empieza en Damasco en 1980 cuando un agente secreto estadounidense ve como su coche estalla en pedazos con su pareja dentro a causa de una bomba que, en realidad, iba dirigida a él. Los dos tienen una hija en común que él abandona, un acto del que siempre se va a arrepentir. Años más tarde, en 2013,  Klara Walldeen, una mujer sueca que trabaja en el parlamento europeo se ve envuelta en una trama de espionaje internacional. Un resumen muy resumido de todo lo que pasa, porque, por supuesto, hay mucho más.

Narrada en dos tiempos diferentes,  en El nadador por un lado tenemos al agente secreto, un gran amante de la natación (de ahí el título),  que le cuenta directamente a su hija abandonada de una forma intimista y personal lo que le va pasando y siente; por otro lado, tenemos la trama de espionaje que ocurre en 2013 narrada en tercera persona y, de alguna forma, a los dos tiempos están relacionados y se encuentran en algún punto. 

A mí particularmente no me ha parecido gran cosa. Con un principio bastante fuerte y prometedor, se ha ido desinflando a medida que iba pasando páginas. Me ha parecido que todo está muy traído por los pelos, desde el título, que creo que está elegido un poco con calzador, hasta el final que me ha parecido  del tipo tengoqueacabarellibroya-vamosaponerlecualquierfinal. Poco creíble, en realidad. Tampoco me ha gustado mucho el estilo y eso que yo soy de frases cortas, pero aquí a veces me chirriaban mucho porque había puntos demasiado frecuentes en mi opinión, lo que en vez de agilizar todo el asunto y darle rapidez, entorpece toda la historia. Supongo que esto es una manía personal, no sé. Tampoco le veo mucho sentido a que Klara Walldeen se vea involucrada en toda la historia, ni al papel de George (ya descubriréis quién es George al leer el libro), ni el de algún que otro personaje más. En definitiva, bien para pasar el tiempo, pero poco más.

Título: El nadador

Autor: Joakim Zander

Título original: Simmaren

Traductor: Pontus Sánchez

Editorial: Suma de letras (Santillana Ediciones Generales S.L)

ISBN: 9788483656129

Pgs: 440

E-book.